39

Когда я родился тридцать девять лет назад, вовсю светило угасающее августовское солнце, приготовляясь потихоньку золотить листья и стирать веснушки. Ну или шел дождь, булькая большими  веселыми пузырями в лужах и делая ситцевые платья советских невинных девушек чуть более привлекательными. 

А может не было ни солнца, ни дождя, небо просто затянуто тучками, которые еще сами не определились – чего им делать, тупо висеть или поплакать от счастья. Никто сейчас уже не помнит, ведь было это в прошлом веке, где Ленин еще молодой, жив Цой, Хой и Гной, учился на два года старше меня, хулиган один. Смело вангую, что и сегодня ничего не изменится – будет или солнце, или дождь, или ни того, ни другого, история приучила нас к своей малоизменчивости в плане погоды. 

Никогда не определял Дни рождений какими-то вехами, точками отсчета или некими чертами, за которыми нужно подводить итог. Как говорит один мой друг, большого ума человек — все это лишь ложная дискреция временного континуума и Дед мороза тоже нет. Соглашусь с ним, пожалуй, особенно про Дед мороза, первую часть предложения я все равно никогда не понимал. 

Детки почти с меня ростом стали, один – почти по пояс, да вообще какая разница, длина для деток – характеристика второстепенная. Не знаю, чего я их сюда приплел, чертова сентиментальность, с каждым годом все больше отбирает долю у циничности, будь она неладна.

Карочи, вот так.