Вытащив в маршрутке из рюкзака книжку, часть третью мемуаров Стивена Фрая, поверг в некоторое недоумение соседа справа. Он достал телефон и сделал пару снимков. Увидев, что я не только сосредоточенно вглядываюсь в буквы, но и переворачиваю страницы, сделал еще пару. Но когда я достал карандаш, задумчиво погрыз кончик, обвел абзац и сделал пометки на полях, кого-то набрал и начал тихо шептать туда на повышенных полях по-татарски, кося на меня глазом как лошадка. За две остановки я убрал книгу в рюкзак, аккуратно пометив страницу магнитной закладкой, прилетевшей мне из Греции, достал кошелек, отсчитал необходимую сумму за проезд. Сосед, тыкнув пальцем в рюкзак — "Он же гей?". "Прощаться друг с другом -", — отвечаю я ему, — "-значит не признавать расставаний и думать: сегодня мы просто играем в разлуку, а завтра увидимся снова"
После чего вальяжно встал и, как открылась дверь, медленно вышел прочь во влажную осень. Надеюсь, он охренел. Как и Борхес, который теперь тоже гей.
