Нет никакой экстраполяции на собственную жизнь, поиска аналогий. Огромное чувство жалости, полное перекрытие трахеи, оледенение главной мышцы, отупление, выделение влаги. Маленькие трупики. Никаких тебе больше качелей, футбола, кукол, компьютерных игр. Черт, хочется все бросить, мчаться и прижимать, прижимать их к груди в глупой надежде, что сможешь передать искру, от которой затлеет, затрепыхается жизнь.
Каждая ненастоящая (а может – и настоящая) детская смерть подтачивает по атому у меня веру в справедливость построения мироздания, что тоже очень глупо. Понятно, человек — обыкновенный расходный строительный материал в возведении пока неясной вавилонятины. Ни природа, ни он сам, не в состоянии так отстроить принципы и начала бытия, при которых каждый был бы счастлив, имел бы одинаковые условия и равные шансы. И детки бы не гибли. Если только в мрачной фантастике. Утопичненько, хоть в солярисе топись.
Нельзя деток убивать, приносить в жертву и тихо отходить их во сне или в муках в больнице, слышите, товарищи авторы? Вспомните Ивана Карамазова. Можно только Тарантине и Чаку Паланику. У них это естественно выходит. А остальным – ни-ни! Даже в – выходные дни!
Journal information